AMOR PROHIBIDO

Subes centelleante de labios y de ojeras!
Por tus venas subo, como un can herido
que busca el refugio de blandas aceras.
Amor, en el mundo tú eres un pecado!
Mi beso en la punta chispeante del cuerno
del diablo; mi beso que es credo sagrado!
Espíritu en el horópter que pasa
¡puro en su blasfemia!
¡el corazón que engendra al cerebro!
que pasa hacia el tuyo, por mi barro triste.
¡Platónico estambre
que existe en el cáliz donde tu alma existe!
¿Algún penitente silencio siniestro?
¿Tú acaso lo escuchas? Inocente flor!
… Y saber que donde no hay un Padrenuestro,
el Amor es un Cristo pecador!
(César Vallejo)

Publicado por: Iván Rojas

 Iván Rojas Iván Rojas Iván Rojas Iván Rojas Iván Rojas Iván Rojas Iván Rojas Iván Rojas Iván Rojas Iván Rojas Iván Rojas Iván Rojas Iván Rojas Iván Rojas Iván Rojas Iván Rojas

EL POETA A SU AMADA

Amada, en esta noche tú te has crucificado
sobre los dos maderos curvados de mi beso;
y tu pena me ha dicho que Jesús ha llorado,
y que hay un viernes santo más dulce que ese beso.

En esta noche clara que tanto me has mirado,
la Muerte ha estado alegre y ha cantado en su hueso.
En esta noche de setiembre se ha oficiado
mi segunda caída y el más humano beso.

Amada, moriremos los dos juntos, muy juntos;
se irá secando a pausas nuestra excelsa amargura;
y habrán tocado a sombra nuestros labios difuntos.

Y ya no habrá reproches en tus ojos benditos;
ni volveré a ofenderte. Y en una sepultura
los dos nos dormiremos, como dos hermanitos.
(César Vallejo)

Publicado por: Ivan Rojas 

Ivan Rojas Ivan Rojas Ivan Rojas Ivan Rojas Ivan Rojas Ivan Rojas Ivan Rojas Ivan Rojas Ivan Rojas Ivan Rojas Ivan Rojas Ivan Rojas Ivan Rojas Ivan Rojas Ivan Rojas Ivan Rojas Ivan Rojas Ivan Rojas Ivan Rojas Ivan Rojas Ivan Rojas Ivan Rojas Ivan Rojas Ivan Rojas Ivan Rojas Ivan Rojas Ivan Rojas Ivan Rojas Ivan Rojas Ivan Rojas Ivan Rojas Ivan Rojas Ivan Rojas Ivan Rojas Ivan Rojas

Ivan Rojas :)

Cesar Vallejo

IDILIO MUERTO

Qué estará haciendo esta hora mi andina y dulce Rita de junco y capulí;
ahora que me asfixia Bizancio, y que dormita
la sangre, como flojo cognac, dentro de mí.
Dónde estarán sus manos que en actitud contrita
planchaban en las tardes blancuras por venir;
ahora, en esta lluvia que me quita
las ganas de vivir.
Qué será de su falda de franela; de sus
afanes; de su andar;
de su sabor a cañas de mayo del lugar.
Ha de estarse a la puerta mirando algún celaje,
y al fin dirá temblando: «Qué frío hay... Jesús!»
y llorará en las tejas un pájaro salvaje.

Publicado por: Ivan Rojas

=D